Água Doce

Deméter

2011-05-13T20:59:00.001-07:00

tristesse

2011-05-11T21:08:00.000-07:00

Revirou-lhe o ventre tanto asco que você se foi. Expulsou-me de teus cabelos quando eu ainda não sabia, quando eu ainda não amava o pai. Lançou meu corpo na casa, lançou-me absorta na umidade do teu amor convexo. Logo eu, sua tarde ensolarada de agosto, logo eu, faísca ingênua que só pedia gérmen quando você me quis sangue vertido, que só quis voz, quando você me quis malogro. Escorri-lhe pelas pernas, numa fuga inútil, numa fuga livramento, fuga para o longe dos gozos esvaziados que mais tarde te traria. Mas você reteu. E o que você aqueceu, sabemos hoje, foi água envelhecida. Entenda, mulher, que aqui no meu rosto há o teu enviesado, há a tua tristeza, o teu rancor. Entenda, mulher, que deixar você é apagar luzes que ainda estão no alto de torres por demais marmoreadas. E a distancia desse cantar é tamanha, o teu constelar é ainda tão mítico, que eu não alcanço, mãe, eu não consigo chegar.

2011-03-12T19:33:00.000-08:00

Eu sei, já faz um tempo. Mas agora ares desconhecidos me desafiam. Ando sem palavras...

Mère

2010-09-29T19:29:00.000-07:00

O dia reclama tuas dores
quando me procuras assim.
Desertei do teu solo como
qualquer fruto amolecido e aquoso.
A força do teu barro
ronda meus pedaços
e no chão da sua vivência
mingua meu descaminho...meu desfecho.
Vi as cores do verde longe do teu ventre
e sorri.
Amei outras mulheres e gozei
tardes rosadas sem teus ponteiros na parede.
Tua casa afoga-se no meu céu
Mas sei do teu olhar.
Sei do suplício do teu imago
sempre dedilhando minha eternidade.

2010-09-09T19:43:00.000-07:00

Ainda úmidas e impregnadas de sono
cada areia beijada suspira um despertar.
Para além do tempo, cada dia de luz
enfeita de azul
o chão e o encontro.
Alguém longe parece que chora...
Sempre indo e vindo.
O teu colo quente sente a força do marejar cotidiano,
e quando ele finda...
não finda.
Ele arrebata e morre,
mas revive dentro dela,
encharcando-a de branco.
Mais luz, outro sol
e ela, areia úmida,
acorda pérola viva
acorda desconhecida e mítica
no chão de outro deleite.

O fruto

2010-08-19T08:00:00.000-07:00

Subia, algo subia, ali, do chão
quieto, algo no caule calmo, algo subia
até que se fez flama em floração
clara e calou sua harmonia.

Floresceu, sem cessar, todo um verão
na árvore obstinada, noite e dia
e se soube futura doação
diante do espaço que o aconlhia.

E quando enfim, se arredondou, oval
na plenitude de sua alegria
dentro da mesma casca que o encobria
volveu ao centro original.

Rainer Rilke

2010-06-08T18:25:00.001-07:00

2010-06-07T20:25:00.000-07:00

O ritmo tarda chegar noite adentro.
Mas o que vejo é claro, e então?
Por que não nasces, imagem mulher?
Por que não se versifica desajeitada língua afora?
Suas tintas...vermelho, verde, verde, verde...
pingam das cortinas...mancham panos quentes.
Por que então, mulher, não se veste e sai?
De que oriente nasce o teu leite?
o que tens guardado em tantas palavras abismos?
Quero que venhas assim em advérbios...
em longas e úmidas tardes de agosto.
No entanto, posso vê-la.
Pássaro róseo sem compasso ou numeração,
és somente esboço de uma música
que se perde entre a mão e o papel,
mas que sem carne ou sangue,
dança sorrindo em silêncio.

um homem

2010-05-19T12:12:00.000-07:00

Mas ele, de repente, sorriu.
Sentiu salpicando-lhe no peito um desespero meio doce meio ardente
com cheiros e texturas irritantes ,
como aquele dia inesperadamente invernal.
Ele não sabe porquê chora e
como pode pensar reticente sobre conchas retalhadas
na mesa do vestíbulo, feito bolhas coloridas e pincéis.
Ele se descontrola emocionado
amando o sofrimento do amor "emsimesmado"
e somente no espelho sente que pode falar de sabores
como deve falar um homem.
As cartas são veneráveis
mas tilintam do branco sons que se esvaem pelos campanários
e sem caminhos se vão.
Ele não dorme.
Treme a febre da força que embarcou entre dois vãos do azul, e,
sem palavas deixou-o assim...
tão envergonhado.

2010-04-28T18:43:00.000-07:00

Hiato

És na minha vida como um luminoso
Poema que se lê comovidamente
Entre sorrisos e lágrimas de gozo...

A cada imagem, outra alma, outro ente
Parece entrar em nós e manso enlaçar
A velha alma arruinada e doente...

- Um poema luminoso como o mar,
Aberto em sorrisos de espuma, onde as velas
Fogem como garças longínquas no ar...

Bandeira

2010-01-24T21:40:00.000-08:00

A brecha do teu corpo, a constelação que te tortura
remonta as leis da carne e pinta teu pedaço mulher
que lambe o perfume azedo de um corpo nu.
Aquele que te furta vive em ti aprisionado
e no enlevo do teus sonhos colore o avelã luminoso do teu olhar.
Talvez o soabrir das tuas coxas tenha um destino claro...
traços feitos por uns dedos que chegam para não ficar.
Aquele que te furta vive nos passos sádicos de relógios
que giram para o fim de tua noite.
Tu és a tela sempre branca.
Brilho lúgubre na porta da sala.
Por quem aguardas senão por si?
ela mesma tingida no assoalho e gavetas, preparada ilúcida para ele.
Ela descruza as pernas para o sangue entumecer seu ventre aquoso
e goza com o melífluo contorno de uma sombra.

melancolia roubada

2009-11-10T18:55:00.000-08:00

fun

2009-10-04T11:59:00.000-07:00

Dear Mom...
to look life in the face,
always... to look life in the face...
and to know it... for what it is...
at last to know it...
to love it... for what it is...
and then...
to put it away.
Mom...
always the years between us
always the years...
always the love...
always the hours...

By V.W.

colorido

2009-09-20T20:53:00.000-07:00

a rua branca
a saia branca
o cheiro
a boca.

lágrima branca
passos brancos
coxas brancas
o seio.

os pés brancos
as unhas brancas
joelhos
a água.

úmida, libidinosa
fulgurosa, rósea.

boca encarnada
mordida doída
carne acesa
as curvas.

lábios molhados
colo convulsionado
gota doce
vermelho claro.

sono azul fraquinho
veias claras
sonhos revoltos
manhã aroma puro.

2009-09-20T20:52:00.000-07:00

Não, minha querida, eu não domino esses ponteiros de vento.

Mensagem a um desconhecido

2009-08-22T19:58:00.000-07:00

Teu bom pensamento longínquo me emociona.
Tu, que apenas me leste,
acreditaste em mim, e me entendeste profundamente.

Isso me consola dos que me viram,
a quem mostrei toda minha alma,
e continuaram ignorantes de tudo o que sou,
como se nunca me tivessem encontrado.

Cecília Meireles

2009-07-18T21:41:00.000-07:00

"Gosto de Diadorim no teatro."
Riobaldo, G.R in G.S:V.

Amêndoas doces tingem a hora perigosa da tarde.
O resplandecer do seu olhar acena para um vôo fadado ao impacto, sem próximo ar,
sem ano que vem.
O ano não vem.
Seus vestidos não falam de dias ou de amores,
rumorejam crimes do corpo que ambicionam descansar em minhas mãos.
Mas ela é irrevogável.
E seu caminhar é um firme passo de baile numa noite de erro.
A smile like yours...
obviamente me levaria ao desespero,
são tantas vidas sem domínio,
tantos impulsos gravitando...
As cores do erótico eros em seu sexo
pulsam por uma significação em mim...
sei que não alcanço,
não há sonhos,
não toco este céu.

2009-07-18T21:21:00.000-07:00

Aromas invadem o coma anoitecido para revelar a perfeição
do transe em vida.
...cada dia, cada folha...
corpos aquecidos numa galeria envidraçada,
brotando cacau, flor de coral...
brilhando fidúcia romântica em tempos modernos.
Elle est belle,
e fala gotas de mel ouro antes de adormecer,
e me arrasta por lugares bolorentos para retornar sempre
pelos sibilinos caminhos do encontro.
O pousar da parelha alada inspira compaixão,
mas fala de êxtase em voz alta.

2009-07-18T20:49:00.000-07:00

SUGESTÕES PARA ATRAVESSAR AGOSTO

Para atravessar agosto é preciso antes de mais nada paciência e fé. Paciência para cruzar os dias sem se deixar esmagar por eles, mesmo que nada aconteça de mau; fé para estar seguro, o tempo todo, que chegará setembro- e também certa não-fé, para não ligar a mínima às negras lendas deste mês de cachorro louco.É preciso quem sabe ficar-se distraído, inconsciente de que é agosto, e só lembrar disso no momento de, por exemplo, assinar um cheque e precisar da data. Então dizer mentalmente ah!, escrever tanto de tanto de mil novecentos e tanto e ir em frente. Este é um ponto importante:ir, sobretudo, em frente.
Para atravessar agosto também é necessário reaprender a dormir,dormir muito, com gosto, sem comprimidos, de preferência também sem sonhos. São incontroláveis os sonhos de agosto: se bons, deixam a vontade impossível de morar neles, se maus,
fica a suspeita de sinistros angúrios , premonições.Armazenar víveres, como às vésperas de um furacão anunciado, mas víveres espirituais, intelectuais, e sem muito critério de qualidade. Muitos vídeos de chanchadas da Atlântida a Bergman; muitos CDs, de Mozart a Sula Miranda; muitos livros, de Nietzche a Sidney Sheldon. Controle remoto na mão e dezenas de canais a cabo ajudam bem:qualquer problema , real ou não, dê um zap na telinha e filosoficamente considere, vagamente onipotente, que isso também passará. Zaps mentais, emocionais, psicológicos, não só eletrônicos, são fundamentais para atravessar agostos. Claro que falo em agostos burgueses, de médio ou alto poder aquisitivo. Não me critiquem por isso, angústias agostianas são mesmo coisa de gente assim, meio fresca que nem nós. Para quem toma trem de subúrbio às cinco da manhã todo dia, pouca diferença faz abril, dezembro ou, justamente, agosto. Angústia agostiana é coisa cultural, sim. E econômica. Mas pobres ou ricos, há conselhos- ou precauções-úteis a todos. O mais difícil:evitar a cara de Fernando Henrique Cardoso em foto ou vídeo, sobretudo se estiver se pavoneando com um daqueles chapéus de desfile a fantasia categoria originalidade...Esquecê-lo tão
completamente quanto possível(santo ZAP!):FHC agrava agosto, e isso é tão grave que vou mudar de assunto já.
Para atravessar agosto ter um amor seria importante, mas se você não conseguiu, se avida não deu, ou ele partiu- sem o menor pudor, invente um.Pode ser Natália Lage, Antonio Banderas, Sharon Stone, Robocop, o carteiro, a caixa do banco, o
seu dentista. emoto ou acessível, que você possa pensar nesse amor nas noites de agosto, viajar por ilhas do Pacífico Sul, Grécia, Cancún ou Miami, ao gosto do freguês. Que se possa sonhar, isso é que conta, com mãos dadas, suspiros,
juras, projetos, abraços no convés à lua cheia, brilhos na costa ao longe. E beijos, muitos. Bem molhados.
Não lembrar dos que se foram, não desejar o que não se tem e talvez nem se terá, não discutir, nem vingar-se , e temperar tudo isso com chás, de preferência ingleses, cristais de gengibre, gotas de codeína, se a barra pesar, vinhos, conhaques-tudo isso ajuda a atravessar agosto. Controlar o excesso de informações para que as desgraças sociais ou pessoais não dêem a impressão de serem maiores do que são. Esquecer o Zaire , a ex-Iugoslávia, passar por cima das páginas policiais. Aprender decoração, jardinagem, ikebana, a arte das bandejas de asas de borboletas- coisas assim são eficientíssimas, pouco me
importa ser acusado de alienação. É isso mesmo, evasão, escapismos, explícitos.
Mas para atravessar agosto, pensei agora, é preciso principalmente nãose deter de mais no tema. Mudar de assunto,digitar rápido o ponto final, sinto muito perdoe o mau jeito, assim, veja, bruto e seco:.

Caio Fernando Abreu

2009-05-24T10:20:00.000-07:00

Amor bate na aorta

Cantiga do amor sem eira nem beira,
vira o mundo de cabeça para baixo,
suspende a saia das mulheres, tira os óculos dos homens,
o amor, seja como for, é o amor.

Meu bem, não chores, hoje tem filme de Carlito!

O amor bate na porta
o amor bate na aorta,
fui abrir e me constipei.
Cardíaco e melancólico, o amor ronca na horta
entre pés de laranjeira
entre uvas meio verdes e desejos já maduros.

Entre uvas meio verdes, meu amor, não te atormentes.
Certos ácidos adoçam a boca murcha dos velhos
e quando os dentes não mordem
e quando os braços não prendem
o amor faz uma cócega
o amor desenha uma curva
propõe uma geometria.

Amor é bicho instruído.

Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo sangue que escorre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem, às vezes não sara nunca às vezes sara amanhã.
Daqui estou vendo o amor irritado, desapontado,
mas também vejo outras coisas:
vejo corpos, vejo almas vejo beijos que se beijam
ouço mãos que se conversam
e que viajam sem mapa.
Vejo muitas outras coisas que não ouso compreender...

(Carlos Drummond de Andrade)

Diariamente

2009-05-11T04:07:00.000-07:00

Ao passo que os pés tropeçam na curva do dia
o movimento pendular na parede da sala
já não fala de horas dúbias e idílicas...
desconversam silêncios enterrados.
O que o grão não finda são os sorrisos feericos,
de um tempo em que poucos passos suprimiam o beijo...
a crueldade da morte em vida...outros cheiros tantos...
e tudo pulsa na parede da sala... o que não morre.
O dia corre depressa
as luzes, ares, o café, os livros...
a vida, a vida.

2009-03-06T06:49:00.000-08:00

As reentrâncias cálidas de uma forma a se compor
têm os vapores leves que conduzem o títere ao mar.
Burlando as investidas da realidade
o olhar sonâmbulo vaga pelas esferas vazias dos encontros omissos.
Branca seda ou cetim encarnado... o cheiro é doce,
mas as outras cores se diluem e recolorem mosaicos na parede da sala.
Mas as marcas de batom nas taças da vida dela despejam-se
em protagonistas vulgares das últimas sessões do Cine-café...
Os quartos vazios não importam.

2008-12-20T17:16:00.000-08:00

Os poemas

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem portoa
limentam-se um instante em cada par de mão
se partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhoso espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

M.Quintana

A ausência

2008-12-14T16:10:00.000-08:00

A esgrima e a palavra... duelo tão recorrente.
Não vou notificar acontecimentos, sei do sol estático.
Impossível justificar o silêncio.
As linhas trilham destinos vergonhosos, e as palavras...
dificil tê-las no leito, dificil tê-las na língua...
Sentam-se no alto de montanhas e resolvem mudar de vida...pensamentos revolucionários...
Elas dançam uma valsa desconhecida...elas dançam quando o dia vai morrendo.
Impossível justificar o silêncio.

2008-11-01T08:14:00.000-07:00

Sou a câmera,
o lugar que tua essência chega
tímida e ansiosa.
Sou o ponto que recebe a luz
flêneur do universo... do oceano.
Sou o barulho sigiloso que teu pé imprime na neve,
e escorre água quente dentro do mundo.
Sou teu olhar por detrás da sombra mendiga,
por trás dos medos todos...
dentro desse raio encarnado...
Sou eu.
Nas fissuras de tua rocha
No teu efêmero céu cor de rosa
Na tua displicente manhã de agosto...
Sou eu.
O teu prato de poeira e o teu verme de marfim,
as tuas flores que não nascem
tuas nuvens que condensam secamente... iludidas...
Sou eu.

a uma flêneur

2008-10-25T07:06:00.000-07:00

Foi o silêncio,
o farmacon contido na água
translúcida e incontrolável.
Foi um silêncio amortecido
em chama de lua difusa...
como que não surge
como que se ri,
brinca de aquecer depressa
e daságua quando bem lhe agrada.
Foi um silêncio digerido em calor
de boca que não sente
de pele que repele sem vontade
e de passos que dobram a rua
indiferentes ao poder daquela catarse.

Perdoando Deus

2008-10-13T13:29:00.000-07:00

Eu ia andando pela Avenida Copacabana e olhava distraída edifícios, nesga de mar, pessoas, sem pensar em nada. Ainda não percebera que na verdade não estava distraída, estava era de uma atenção sem esforço, estava sendo uma coisa muito rara: livre. Via tudo, e à toa. Pouco a pouco é que fui percebendo que estava percebendo as coisas. Minha liberdade então se intensificou um pouco mais, sem deixar de ser liberdade. Tive então um sentimento de que nunca ouvi falar. Por puro carinho, eu me senti a mãe de Deus, que era a Terra, o mundo. Por puro carinho mesmo, sem nenhuma prepotência ou glória, sem o menor senso de superioridade ou igualdade, eu era por carinho a mãe do que existe. Soube também que se tudo isso "fosse mesmo" o que eu sentia - e não possivelmente um equívoco de sentimento - que Deus sem nenhum orgulho e nenhuma pequenez se deixaria acarinhar, e sem nenhum compromisso comigo. Ser-Lhe-ia aceitável a intimidade com que eu fazia carinho. O sentimento era novo para mim, mas muito certo, e não ocorrera antes apenas porque não tinha podido ser. Sei que se ama ao que é Deus. Com amor grave, amor solene, respeito, medo e reverência. Mas nunca tinham me falado de carinho maternal por Ele. E assim como meu carinho por um filho não o reduz, até o alarga, assim ser mãe do mundo era o meu amor apenas livre. E foi quando quase pisei num enorme rato morto. Em menos de um segundo estava eu eriçada pelo terror de viver, em menos de um segundo estilhaçava-me toda em pânico, e controlava como podia o meu mais profundo grito. Quase correndo de medo, cega entre as pessoas, terminei no outro quarteirão encostada a um poste, cerrando violentamente os olhos, que não queriam mais ver. Mas a imagem colava-se às pálpebras: um grande rato ruivo, de cauda enorme, com os pés esmagados, e morto, quieto, ruivo. O meu medo desmesurado de ratos. Toda trêmula, consegui continuar a viver. Toda perplexa continuei a andar, com a boca infantilizada pela surpresa. Tentei cortar a conexão entre os dois fatos: o que eu sentira minutos antes e o rato. Mas era inútil. Pelo menos a contigüidade ligava-os. Os dois fatos tinham ilogicamente um nexo. Espantava-me que um rato tivesse sido o meu contraponto. E a revolta de súbito me tomou: então não podia eu me entregar desprevenida ao amor? De que estava Deus querendo me lembrar? Não sou pessoa que precise ser lembrada de que dentro de tudo há o sangue. Não só não esqueço o sangue de dentro como eu o admiro e o quero, sou demais o sangue para esquecer o sangue, e para mim a palavra espiritual não tem sentido, e nem a palavra terrena tem sentido. Não era preciso ter jogado na minha cara tão nua um rato. Não naquele instante. Bem poderia ter sido levado em conta o pavor que desde pequena me alucina e persegue, os ratos já riram de mim, no passado do mundo os ratos já me devoraram com pressa e raiva. Então era assim?, eu andando pelo mundo sem pedir nada, sem precisar de nada, amando de puro amor inocente, e Deus a me mostrar o seu rato? A grosseria de Deus me feria e insultava-me. Deus era bruto. Andando com o coração fechado, minha decepção era tão inconsolável como só em criança fui decepcionada. Continuei andando, procurava esquecer. Mas só me ocorria a vingança. Mas que vingança poderia eu contra um Deus Todo-Poderoso, contra um Deus que até com um rato esmagado poderia me esmagar? Minha vulnerabilidade de criatura só. Na minha vontade de vingança nem ao menos eu podia encará-Lo, pois eu não sabia onde é que Ele mais estava, qual seria a coisa onde Ele mais estava e que eu, olhando com raiva essa coisa, eu O visse? no rato? naquela janela? nas pedras do chão? Em mim é que Ele não estava mais. Em mim é que eu não O via mais. Então a vingança dos fracos me ocorreu: ah, é assim? pois então não guardarei segredo, e vou contar. Sei que é ignóbil ter entrado na intimidade de Alguém, e depois contar os segredos, mas vou contar - não conte, só por carinho não conte, guarde para você mesma as vergonhas Dele - mas vou contar, sim, vou espalhar isso que me aconteceu, dessa vez não vai ficar por isso mesmo, vou contar o que Ele fez, vou estragar a Sua reputação. ... mas quem sabe, foi porque o mundo também é rato, e eu tinha pensado que já estava pronta para o rato também. Porque eu me imaginava mais forte. Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões, é que se ama verdadeiramente. Porque eu, só por ter tido carinho, pensei que amar é fácil. É porque eu não quis o amor solene, sem compreender que a solenidade ritualiza a incompreensão e a transforma em oferenda. E é também porque sempre fui de brigar muito, meu modo é brigando. É porque sempre tento chegar pelo meu modo. É porque ainda não sei ceder. É porque no fundo eu quero amar o que eu amaria - e não o que é. É porque ainda não sou eu mesma, e então o castigo é amar um mundo que não é ele. É também porque eu me ofendo à toa. É porque talvez eu precise que me digam com brutalidade, pois sou muito teimosa. É porque sou muito possessiva e então me foi perguntado com alguma ironia se eu também queria o rato para mim. É porque só poderei ser mãe das coisas quando puder pegar um rato na mão. Sei que nunca poderei pegar num rato sem morrer de minha pior morte. Então, pois, que eu use o magnificat que entoa às cegas sobre o que não se sabe nem vê. E que eu use o formalismo que me afasta. Porque o formalismo não tem ferido a minha simplicidade, e sim o meu orgulho, pois é pelo orgulho de ter nascido que me sinto tão íntima do mundo, mas este mundo que eu ainda extraí de mim de um grito mudo. Porque o rato existe tanto quanto eu, e talvez nem eu nem o rato sejamos para ser vistos por nós mesmos, a distância nos iguala. Talvez eu tenha que aceitar antes de mais nada esta minha natureza que quer a morte de um rato. Talvez eu me ache delicada demais apenas porque não cometi os meus crimes. Só porque contive os meus crimes, eu me acho de amor inocente. Talvez eu não possa olhar o rato enquanto não olhar sem lividez esta minha alma que é apenas contida. Talvez eu tenha que chamar de "mundo" esse meu modo de ser um pouco de tudo. Como posso amar a grandeza do mundo se não posso amar o tamanho de minha natureza? Enquanto eu imaginar que "Deus" é bom só porque eu sou ruim, não estarei amando a nada: será apenas o meu modo de me acusar. Eu, que sem nem ao menos ter me percorrido toda, já escolhi amar o meu contrário, e ao meu contrário quero chamar de Deus. Eu, que jamais me habituarei a mim, estava querendo que o mundo não me escadalizasse. Porque eu, que de mim só consegui foi me submeter a mim mesma, pois sou tão mais inexorável do que eu, eu estava querendo me compensar de mim mesma com uma terra menos violenta que eu. Porque enquanto eu amar a um Deus só porque não me quero, serei um dado marcado, e o jogo de minha vida maior não se fará. Enquanto eu inventar Deus, Ele não existe.

Clarice Lispector
in "Felicidade Clandestina" - Ed. Rocco - Rio de Janeiro, 1998

2008-10-09T07:59:00.000-07:00

http://www.flickr.com/photos/daianeoliveira/

Anonimato

2008-09-28T15:15:00.000-07:00

"Se você não consegue entender o meu silêncio de nada irá adiantar as palavras, pois é no silêncio das minhas palavras que estão todos os meus maiores sentimentos".
Oscar Wilde

"É tão difícil falar e dizer coisas que não podem ser ditas. É tão silencioso..."
Clarice Lispector

silêncio... para organizar as idéias.

2008-09-28T10:39:00.001-07:00

2008-09-24T16:53:00.000-07:00

E sem sentir, a nivelei .
Diante das mãos a tive, ali...quase sorrindo.
E como insone ou sonhando
pensei tê-la em mim...
completamente,incontrolavelmente.
Com uns olhos água na boca
que tentam esconder uma ânsia qualquer
por detrás de mãos e horas
e faces que envelhecem amor.
Colo figuras na parede que irradiam palavras
perdidas, que em encontros marcados se desiludem
e voltam sangrando o mel de suas feridas.
E em danças soltas no tempo
cada minuto é um enfartar amargo
que palavra não consegue
palavra não consegue
e fica muda no chão,como um corpo morto, sem arte.

2008-09-24T16:47:00.000-07:00

Ela se dissipa porta a fora
E desagua seus vapores
num Aqueronte enlouquecido.
Submete toda ordem de vida
aos seus ares desiguais.

Meu silêncio, minhas flechas
só de longe se declaram,
pois ela não sabe
se por amor ou por receio
esses passos se contraem.

O desabor é um murmúrio tímido
de folhas brancas, letras soltas...
Mas é novamente ela!
Que com sons de sorrisos transborda
beijando-me a boca.

2008-09-04T17:24:00.000-07:00

Vou te deixar assim de lado
e libertar minha mãos molhadas.
Vou afastar você da mulher que desenhei
para sofrer o luto,
com a libido perdida
nos seus corredores perfumados.

Fecho os olhos sem tua sombra
para pensar na morte.
Assim,no meio do mundo,
sem ninfa e sem Tejo
sem versos decassílabos...
Vazia de teus verões.

Esfregar os dedos para talvez virar pó
e encerrar a contração pedinte
de um suspiro a se ajoelhar.
É que não há espaço...nem ares
nem língua capaz.

Mas o princípio do sonho
não é assim obscuro.
Vejo teus papéis apagados
de dias e sinto o cheiro
do teu caminho partindo
face à destinos bíblicos..

E é claro que sofro.

2008-08-05T17:19:00.000-07:00

Afogamento

2008-08-05T17:15:00.000-07:00

Foi um amontoado de sons que afundaram-me...
como pulmões cheios de água.
Mas como uma gota que desata no chão pode trazer tanta lama?
Esses devaneios que atravessam a rua deixam os rostos encharcados de ira
E pra falar a verdade, me deprimem um pouco...
Mas o meu sabor não é assim egoísta
E tantos sonhos de nuvens brancas podem flutuar
Podem resgatar a voz doce
De corações podres de mágoas.

2008-06-18T17:10:00.000-07:00

És a sombra que amaldiçoa meu paraíso
A noite prepotente que rasteja no gênesis
Não arranco as teias ou fujo desse olhar
Não abandono o amor sutil e o vangloriar dessa eternidade.
Queixo-me pelos cantos, pelas dores...
Pelo que não existe de fato em mim
Lamento os castelos de nuvens
E toda essa vida que não me pertence.
O meu teimar no meio da noite
É por esse tragar não gozado
É todo esse sabor mascarado
Esse gosto do ar
Que a raiz compromete.
O amanhã não será ajoelhado...
Será partindo calado, talvez desajeitado
Mas certamente será um passo radiante.

2008-05-25T18:32:00.000-07:00

Parece que os dias serão longos
Sonhos vazios de sons teus.
Do vento quente da manhã,
Ao vapor tristonho da madrugada...
Cada despertar,em reminiscências.
Tragando tua vibração,
Esquecendo tua ancorada...
Renascendo aurora boreal sem sabor.
Mas os longos dias temem
A frieza das páginas...
Elas esquecem-se do mel
E das cartas...
Cerram-se,sem métrica,sem remorso
Para o esplendor de ruas floreadas.

2008-04-03T18:28:00.000-07:00

As minhas visões parecem-se com você
O dia de chuva e o sol lábios teus
Mas os dias de hoje estão povoados de tua imagem
E tudo acorda faminto
de vida,de boca,de camas
Sonho teu mel.
Sonho teu lirismo desajeitado
Teu poeta arrasado.
Mas o coração finge que vive
Sorri sem jeito e se veste bonito
Lamenta ter que ver a rua.
Mas se o abismo do meu único passo me leva até você...
Por que tenho que usar todas essas máscaras?
Já não há o q esconder.

2008-03-18T12:32:00.000-07:00

Noite passada vi teus lábios beijando-me

vi as pontas dos pés

e o sabor amor perdido na boca.

Noite passada a cama embalou-me mais docemente

e as canções de dor não me tentaram despertar.

Noite passada não chorei o fel do ciúme

mas gozei em teus braços o prazer do desdém.

Não acordei.

Noite passada escorre-me por entre as mãos

pelo meio da vida

embebendo-me com um não sei quê de perfeição.

2008-03-18T12:23:00.000-07:00

Deixei tuas fitas decorarem-me a alma

por que sei que teu amor é todo resgate...

sem tuas cordas não há céu aberto.

Fechei os olhos para não sentir medo de te amar,

profunda,eterna,doce,vagarosamente.

Deixei a porta entre aberta

o fogo aceso...

a chave ficou debaixo do tapete.

A vida na janela e o mundo todo

esperando.

Mas hoje preciso do jardim aberto para ti,

sem dias ou noites

sem vidas ou luas seguintes..

Te darei minha flores

Te darei minha manhã clara...

Para sempre.

Olha p o mundo

2008-02-26T18:41:00.000-08:00

2008-02-26T18:33:00.000-08:00

2008-02-26T18:26:00.000-08:00

Todo o infinito desfeito
como cartas tristes que já não fazem sentido
A lâmina de uma saudade incoerente que não se justifica
mas sabe sangrar.
Meus passos perdidos em ânsias e mágoas vãs...
já não sabem do amor.
Quero o sabor das horas intermináveis
e das dores cáusticas se misturando num sorriso.
Começo a não lembrar.
Mas parece minha pele,
meu cheiro,meu jeito de andar.
Presente.
Como alguém que perde a hora
mas que tem certeza que precisa chegar.

2008-02-25T16:54:00.000-08:00

Meu dia frio e minhas unhas vermelhas.Um sabor inexato.Interrompe meus humores e me deixa sozinha na chuva.Sinto o peso nos meus passos,sinto na nuca a respiração dessas dores que estão a cercar minha alma.Mas é aqui que estou agora e não devo chamar ninguém...sua voz ameaça chegar.As paredes escuras do quarto compadecem-se de minhas lágrimas...ouvem e recordam-se quão profundo isso tudo sempre foi.Gostaria de acordar e sentir pungente a culpa do prazer de amar-te.Claro que machucaria..tanta vaidade e agora essas cores..Instalou-se debaixo de minha pele,evapora pelos poros, mas não finda.Desculpe-me,mas não posso prometer.Estou falando de todos esses dias que não acabam.Estes dias...tão ruins.Desfaça esse nó,acabemos com esses rituais já tão familiares.Lentes bifocais embaçadas.

2008-02-25T16:43:00.000-08:00

Transforma-se em chuva de ouro e vem me resgatar
Invade minha redoma
Me faz sentir
Olha para a água que nós tomamos
Virou sangue
Ou sou eu já perdendo os sentidos
Não precisa virar o rosto
Não contarei a ninguém sobre seus medos
Escondo-me em outra esquina para não sentir tal vibração
Mas se fecho os olhos vejo-me novamente
Submersa em teus deliciosos vapores
Por favor,afaste de mim essa mãos
Tão cheias de mundos perfeitos...
Sei que me permitirei.

2008-02-25T16:41:00.000-08:00

Meus fatos são os mesmos
E minhas frases estão inacabadas..
É o meu desencanto.
E de que valem essas linhas..
Para que servem essas dores
Se elas não minhas.

2008-02-25T16:27:00.000-08:00

Escrevo pedaços porque não sei viver inteira
Pela janela vejo quadros coloridos.
Vivo lacunas porque nunca consegui ser sequência
Nunca consegui respirar fundo depois de dois cafés.
Tateio livros porque a vida não é doce.
Queimo poemas para mais tarde ter que escrevê-los novamente.
Amo,porque respeito certos laços...preferia não amar.
Apago todas as luzes porque minha cabeça não funciona bem na luz.

2008-02-25T16:12:00.000-08:00

Atiro-me pela janela
Só para brincar de ver o vento
Atiro-me pela janela nua,sem roupa alguma
Só um batom vermelho na boca
Atiro-me pela janela pelo sim e pelo não abafado
Atiro-me tremendo de medo de não gozar o chão como se deve
Atiro-me pela janela já aborrecida desses perfumes vazios
Atiro-me para sentir a carne vibrando
Cada poro gritando no silêncio execrável.
Atiro-me por que o fim não responde
Nem tenta me fazer feliz.